Ahora mismo Señor, mi esposa duerme y yo debería, porque a las 5 suena el despertador para bajar con Ella al garaje. Pero no puedo dormir Padre porque hoy te he visto y tengo un pellizco en las entretelas que no se me baja. Alguien me contaba esta tarde que tu eres la última esperanza,tu eres ese clavo ardiendo al que aferrarse cuando el vacío se hace grande bajo nuestros pies y el dolor de lo cotidiano se agranda hasta que dirige nuestras vidas. Hoy te he visto Señor desde tan cerca y con tantas almas alrededor que aún no se como relajarme. Tengo el pulso acelerado y a cada momento me viene tu rostro bajo la cruz pesada de nuestro dolor. Y aquí sigo Señor ante el silencio atronador de la madrugada pensando en como asumir que hoy he visto a Dios.
Casi nunca te llamo por tu nombre. Jesús del Gran Poder. Y casi nunca lo hago porque uso palabras que rebosan cariño en vez de advocaciones. Eres Padre, porque hasta los padres acuden a ti cuando la desesperación les aguarda en una esquina de la vida, o cuando simplemente quieren sentir que alguien cuida de ellos. Hay quien te llama el Señor, porque impones con ese caminar intenso y amplio hacía tu futuro, como si poco importaran las penurias que te aguardan, y se dirigen a ti con el respeto que merece quien tiene el cielo y la tierra entre sus manos. Hay quien te llama Jefe, porque mandas en sus vidas aportandoles un futuro meridiano, hay quien te llama Cisquero, por la negrura que hasta la última restauración tenía tu rostro..., para mi eres el Dios sin nombre, sólo se como te llamas cuando lo leo en un libro. Mientras tanto te aguardo silente en el confesionario de la izquierda viendo tu reflejo en la pulida pared de la Basílica. Al rato me acerco para verte más cerca, para hablarte más próximo como se le habla a la familia, o al amigo que pides ayuda. Te veo en el calendario de la carniceria, en una foto sobre el tostador del bar, mientras las tostadas salen a repartir entre mesas, estas en una estampa en la nevera del taquilla con tu túnica blanca en una foto del novecento, te veo y te veo, ¿ o me ves?, o estas pendiente de nosotros, porque eres el Dios de Sevilla, el Señor de los mil nombres y de ninguno. Te llamaron Gran Poder y tu diste a este pueblo la tranquilidad de no tener que buscar a Dios, porque estas en cada rincón de esta ciudad. Ruega por nosotros, Señor. El Dios sin nombre.
Saturno ha vuelto a hacerlo. La Sevilla endogámica que se alimenta de sus hijos y los engulle para seguir adelante lo ha vuelto a hacer. Carlos Morán. Capataz durante 39 años de su Semana Santa, ya es ayer. Nadie discute que un capataz es algo secundario, pero eso no quita para que merezcan reconocimiento y respeto, después de una vida dedicada a su hermandad. Carlos se habia ganado la oportunidad de retirarse y no de que lo cesaran, de hecho si el Martes Santo de 2016 no hubiera sido tan malo..., para que decir más. Un hombre al que no voy a venir a descubrir, pero si a defender. Porque sin ambages y sin culteranismo ASI NO, de esa forma y manera. Aunque los capataces sean figuras secundarias dentro de las hermandades, como deberían de ser, los músicos, los costaleros, los hermanos mayores,...., son personas y fue Jesucristo quién nos enseñó a amar al prójimo, y me parece una falta de respeto brutal hacía una persona como Carlos. Sólo espero que soporte el golpe y que sane pronto la herida de las formas. Y que el Hijo de Dios te haga sobrellevar esta falta de humanidad de la que has sido víctima. Y ahora los Martes Santo a disfrutar con Dori, tus hijos y nietos, después de una vida dedicada a tus hermanos. Yo Carlos estoy mutando a fotógrafo gastronómico, porque el día que esta ciudad me mande al olvido al menos habré llenado la panza. Un abrazo capataz.
Un beso entrañable. Un beso anual de los hijos a la Madre. Allá dónde el Hijo aunque Cautivo, nunca está solo. Allí crecen los besos en forma de bolsas, llenas de lo que cada uno puede. Porque todo el que sabe de apreturas sabe convertir besos en alimentos. Allí estará mi hermano y su tropa para clasificar y llevar esos besos que se convierten en desayunos, o en pañales, o en almuerzos,...,en esas casas donde no hay de nada. El orgullo de este que les escribe cómo el último de los Genovevos, va en esas bolsas que se ofrendan a una Madre, para esos hijos que no tienen lo básico. Hace mucho que Mercedes es la única Virgen que llora de alegría. Y lo mejor es que cuando vuelves de verla el día de su Santo, vienes con el alma renovada y su sonrisa en la memoria. Tardé en encontrarte Madre, pero al menos te encontré. Ahora mi Lola descansa un rato para mañana volver a verte. Felicidades Madre, un beso del último de tus hijos.
"Todos queremos que nos encuentren", frase eterea extraida de la película que da nombre a este post. Todos necesitamos encontrarnos o que nos busquen, para salir de la oscuridad. Para aparecer eternos e invencibles cuando nuestro calendario cese. Todos necesitamos encontrar ese punto de la vida, en una sonrisa, en un reflejo, en ese matiz que nos hace sentirnos vivos. Yo lo encontré en su sonrisa. Yo tuve la buena vista de ver que tras aquellos ojos inmensos se encontraba la que me recuperaría al lado luminoso de la vida. Hoy sólo puedo soñar con vivir una eternidad a su lado. Hoy puedo decir que me siento encontrado. Gracias amor mio.
Y ahora llamadme cateto, o demagogo, o como puñeta deseeis, por agradecer a Barack Obama que en esos minutos de CNN salga mi catedral, si ese edificio que hay en la Avenida, ese que Barack verá y lo pondrá en el mapa para miles de norteamericanos.
Y habladme de industria, habladme de universidades, que se que se investiga, habladme de poetas, de imagineros, de pintores, de emprendedores...,que aquí nadie podrá sacar la cabeza sin que la envidia ajena te de la colleja que a modo de puntilla inicia una administración leonina que aburre a las ovejas.
Por eso, porque todas esas peroratas politicas demuestran a izquierda y derecha, pasando por el centro, que no son más que huecos, con palabras como yacimientos de empleo, y otros términos que llenan bocas de subsecretarios y se traducen en colas y números en el INEM, gracias Señor Obama por su visita, porque el turismo y el velador se verán impulsados por su presencia y de momento son el motor principal de PIS (Producto Interior Sevillano), y ojalá pudiera decirle que en mi tierra vivimos de la industria, y no que somos el plan B de Europa, un plan B donde nos dividimos en los que meten las manos en la caja y los borregos que asumimos la corrupción como mal menor y seguimos votando, somos Barack una sociedad corrupta donde el que no pide una comisión, se queda con una beca que no le corresponde. Por eso Señor Obama, porque se que su visita puede servir para que los que se dedican al turismo sientan un impulso americano, gracias por su visita, y ahora llamadme cateto, que me la pela.
Un Parado más.
Muy de mañana. Tan de mañana que aún las puertas del número 13 estaban cerradas. El Arenal empezaba a despertarse, con esa somnolencia propia de un barrio. Aún algunos negocios permanecían cerrados.
Pudiera llamarse Isabel. Pudiera ser que ha sido madre de su segundo y tercer hijo, los hermanos mellizos que convertirán su familia en cinco miembros. Su marido y padre de los tres hijos, Pepe, tiene el corazón repartido entre la calle Adriano y la calle Verónica. Costalero de la Caridad y nazareno del Cristo de la Salud. Y ahí estaba él, con el cuello aún caliente de las trabajaderas baratilleras y soñando una "madrugá" de canela y clavo, que Alejandra y Julio decidieron venir al mundo en Jueves Santo. Y pudiera ser que Pepe cuando volvía de comprar en la farmacia tantas cosas que necesita un recién nacido, se cruzara de frente con los portadores de Esperanza que cada Jueves Santo por la tarde llevan Esperanza e ilusión allí donde más se necesita. Imagino la sonrisa de Pepe cuando aquel centurión se acercó a su esposa y la vió emocionarse. Si pasan algún día por la calle Adriano, no duden en saludarle, estará tras la barra del bar taquilla sonriendo como suele hacer, mientras da de comer y beber y habla de semana santa, carnavales o fútbol con cualquiera que necesite una conversación amiga. Será el de las ojeras al menos los primeros meses, es padre de mellizos que nacieron en Jueves Santo, no se los tengan en cuenta.
A Fernando Carrasco, "ome por favor".
Hoy ha sido miércoles, pero no un miércoles cualquiera. Hoy ha sido Miércoles Santo. Hoy ha sido día de toreria y cofradías. Hoy te escribo, si te escribo, aunque yo más que de escribir soy de disparar. "Tira fotos Carrasco", que dirías tu. Pero hoy vengo a escribirte, vengo a decirte que he estado donde más cerca de ti, esta tu Cristo de la Salud, en lo más alto del Puente, y ahi me he acordado de muchas tardes de cuaderno eterno, en la Puerta del Principe, en los "corralitos" de las hermandades, en el rinconcito del Arturo,...,hubo una vez un mes de Agosto de piscina en Sevilla Este y botellín helado arreglando la Semana Santa en la que me dijiste. Mi Cristo es el que más cerca del cielo llega. Y hoy sólo he podido recordar aquello y dejar caer dos lágrimas mientras el extremo de su cruz rozaba el celeste de un cielo eterno. Para aquellos que dicen que esto es siempre lo mismo. Eh Fernando, como cambian las Semanas Santas, de ausencias y presencias. No se lo que tardaremos en encontrarnos, no hay prisa. Sólo decirte que tu cofradía sigue hermosisima y que aquí hay un fotógrafo metido a juntar letras que te echa mucho de menos. Y más allí arriba en ese puente en el que el cielo toca a tu Cristo.
Ahora llega sin más. El tiempo de la nostalgia. Nostalgia de cuerpos rendidos al inevitable transcurso del calendario. Ahora sólo hay q disfrutar del dolor de la partida. Ahora ya no oiremos voceros que tratan de arrebatarnos el legado de la fe basándose en la libertad mal entendida. Ahora Dios partirá de entre nosotros al encuentro de su destino y ningún ideólogo trasnochado podrá evitarlo. Ahora aquella foto deteriorada de la Virgen que mi abuela guardaba cobrará más sentido que nunca. El sentido de una fe inquebrantable. Bienvenida nostalgia...
Aquí estamos compañero, ya ha entrado una madrugada nueva de Cuaresma y sigo con el alma encogida desde que sé que ya no estas. Sigo pensando en nuestra cita mañana a las 10. Y ahi no podremos hablar de tapas, teníamos una visita pendiente al bar Zapico. Tampoco podremos hablar de Musonda y de las elecciones del consejo, y que si Ignacio Pérez o José María Cuadro, arreglaran la Madrugá. No compañero porque ya te has ido, aunque no lo sienta así. Desde aquellas puertas del Principe al sol mirando el escaparate de las vanidades sevillanas, al rinconcito del Arturo,..., a quien le voy a contar ahora cuando descubra un menudo bueno, o quien me va a despertar a diario con ganas de vivir. Nunca pensé que tu me ibas a hacer llorar, porque siempre me hiciste reir. Así que cuando curemos este navajazo, empezaremos a recordarte sonriendo...Te has ido en el prólogo del gozo, hoy he visto tu nombre donde nunca quisiera haberlo visto, en una de las Marías de Guadalupe, el lunes Santo volveras a la Campana. También quiero que sepas que la exposición que la próxima semana vamos a inaugurar Fran Silva, Zamora, Ubeda y yo en el Mercantil, irá dedicada a ti. No me tengas en cuenta si no me ves mañana en San Bernardo, no tengo cuerpo para ver tu caja. No quiero ni pensar en Libia y en tus hijos. No quiero Fernando asumir que te has ido. La noche se está poniendo fría, aquí en nuestra Sevilla Este, está cayendo una niebla espesa,..., ya hace 24 horas de tu partida y no Fernando, no quiero asumirlo aún. Me quedo con aquel día en el cateca, iba a contarte cosas de Roma y acabamos bebiendo cerveza con Enrique Casellas y hablando de cofradías. Duele demasiado despedirte. Donde quiera que estes ve informándote de las tascas buenas para cuando nos toque subir. Hasta siempre Fer. Aquí un amigo.
A tantos y tantos nombre que si tuviera que enumerar me dejaría alguno.
Soy Genovevo. Sin más. Soy vuestro sin remisión, sin descanso, sin rendir batalla; porque para rendirla ante algo debes ser contrario a ese algo, y yo siempre fui Genovevo, aunque lo haya descubierto ahora.
Siempre me entusiasmó vuestro camino de distancias eternas, la mirada dolorida del Señor y la tristeza contenida en dulzura y hermosura de su Madre. Pero no conocía esa parte de compromiso cristiano que lo rodeaba a ambos.Esa alegría de sentirse hijo de Dios por la entrega a sus semejantes. Ese abrazo al dolorido, esa sonrisa para el que llega, esa mano amiga que aun quebrada se muestra dispuesta a seguir ayudando,..., en estos tiempos donde está de moda el empirismo que se empeña en demostrar que mi Cautivo sólo es madera, se olvidan del principal componente que le da forma. Años de amor desmedido, de oraciones a media voz con el alma entrecortada, de pedirle a ese trozo de madera impregnado de besos, deseos y oraciones que el mal del allegado pase pronto, que las operaciones venideras no se más que un mal recuerdo,que la vida no duela demasiado,.... Es muy probable que estos empiristas laicos esten en lo cierto. Y los cofrades no seamos más que unos locos pero como dijo Samuel Beckett. "Todos nacemos locos. Algunos continúan así siempre..", si ser Genovevo, es mi locura, sea. No razoneis conmigo porque el amor desmedido al prójimo debería de estar fomentado y no perseguido. Y yo no naci en el Tiro de Línea, es más a veces confundo Teatinos con Almirante Topete, pero si algo tengo claro es que de mayor, quiero seguir siendo Genovevo. Gracias Señor mio Cautivo por ponernos en el camino que lleva a tu puerta.Donde tantos corazones nos han acogido como si fueramos Genovevos de nacimiento. Este año Señor si tu quieres, estaré subido en la azotea para mirarte y sentir en las tripas ese revuelo de locura, de risas y lágrimas, de Santa Genoveva que llega. Y al que no le guste, protegelo Señor con más fuerza, que lo necesitará más.Soy Genovevo y esta es mi pasión.
Hoy he vuelto a San Jacinto. Ante ti. Una mañana fría de febrero en la que tu Hijo se mostraba a la cercanía de los fieles y de nuestras cámaras. Estabas hermosa,etérea, frágil como siempre me pareciste. La más frágil de todas las Virgenes. La dolorosa más dolorosa. La Virgen de mi infancia. Porque con padre trianero los primeros nazarenos que veía cada año, eran los tuyos. Eran otros domingos de Ramos. Como tantos los que llevas en tus doloridos ojos que no paran de llorar. La Estrella siempre fue mi inicio de la pasión. Tu mirada baja de deseperación casi patética que inspiraba la ternura del que sufre; más que rezarte daban ganas de darte un abrazo de hijo a Madre doliente. Y allí seguí mirándote, a ratos por el obturador para recordar a la Virgen de mis domingos de Ramos de pantalón corto y puente de Triana. Alguien me dijo una vez que la devoción a una imagen nace en las tripas, cuando mirando a una Virgen se te estremecen los cimientos y es capaz de inspirarte para seguir adelante. Y así salí a la mañana helada de febrero en la que me crucé otra vez con la Estrella, la Virgen de mi infancia.Estrella sólo Estrella, para que mirar al mundo si el mundo está en tu mirada.
Dicen de ti, tantas cosas. Leo de ti la belleza en letras, que no me pertenecen ni quiero hacer mías. Porque me gustaría decirte lo que me llega al corazón al mirarte, Madre.Te escribo entre las sombras de un domingo por la noche. Ese día oscuro en el que todo acaba, o todo empieza de nuevo, según se mire. Te mando mis recuerdos en forma de oración. Recuerdos de una cruz detrás de tu manto. Yo no nací en Galera. Ni me he criado en la calle Circo, dándo capotazos con una rebeca. Yo no estuve cada miércoles santo para verte salir. Porque no te conocía. Hasta que conocí tu otra mitad, la Caridad de tu nombre. Piedad te miro y te remiro rendido a tus plantas en forma de foto.Ahora debes de estar ya de vuelta a tu altar. Ahora ya va llegando una nueva semana de Cuaresma y me acuesto ensimismado de tu belleza. Absorto en esa mirada llena de amor a ese Hijo que tanto te duele.Tu sabes que mis botones son blancos, pero mi alma es azul, tan azul como ese reguero de cera que te antecede. Tras de ti hago mi camino de Miércoles Santo, veo la cruz donde murió tu hijo a cada paso de mi estación. Ahí sigo Madre, rezándote a diario, por los mios, porque no nos abandone tu mirada. Por el deseo de verte tu perfil de niña dolorida a cada paso de mi vida. Que yo seguiré gritándote guapa en silencio en esas mañanas frías de paseo invernal, o en tu paso subido a la torre viéndote avanzar desde Adriano hasta que te pierdo de vista en Reyes Católicos.Gracias Madre. Gracias por mucho, gracias por todo.
Poco a poco la noche va tornandose en madrugada. Va llegando la hora de volver a pensar en esa imágenes que pasan por mis manos y mis ojos a la velocidad del viento.Ya deben de estar mi Cristo y mi Piedad bajados de sus andas. Ya la mañana de ayer es pasado.Van pasando horas de Cuaresma que se escapan entre los dedos sin mirar. Pronto el incienso y la cera serán recuerdos.Aunque ahora ha llegado la hora de los sueños. La hora de los que silbamos Margot cuando bajamos a la playa en agosto.La hora de los que saboreamos la primera torrija como si tuviera la facultad de parar el mundo en el primer mordisco.La hora de mirar la ciudad con deseo enamorado de sus calles y sus luces. Llega la hora de acumular instantes para suplir la nostalgia de cuando el presente se convierta en pasado. Llega la hora, nuestra hora.
Hoy he estado a tus plantas divinas. Tu sabes que yo soy mucho de ir a verte, pero hoy era distinto..., hasta hace unos días me planteaba volver a los botones blancos, volver a no verte en el palio. Pero se ve que me quieres como tu retratista, Madre mía.Pues allí estaré Señora, tratando de aguantarte esa mirada morena que tantas mañana de invierno repara mi vida.Madre tantos años sin verte en la calle y si tu quieres este año, será el segundo consecutivo que te vea. Quedará la túnica guardada, no iré allí donde beben los caballos maestrantes, que es donde forma mi tramo. Buscar esos abrazos de año en año, esas miradas, esos recuerdos. Tantos nombres y tantos momentos con los pies llenos de arena. Gracias Madre por mandarme a las fotos, quizás ese sea el sitio que me das en ese discurrir de los miércoles santos de mi alma.Para nosotros quedará ese lunes otoñal y frío en el que muy de mañana me lleno de Caridad.Sólo pedirte algo Madre, pasa pronto, que verte pasar, duele aunque lo hagas por mi bien.
Que ciudad, Dios mio, que ciudad. O que país, porque al fin y al cabo, lo que pasa en la ciudad no es más que un reflejo del país. Y que conste que quien suscribe este post, no cobra de ninguna administración, hombre, casado, sin niños, parado, sin ningun tipo de minusvalía, sin pertenecer a ninguna minoría,..., hace años que entendí que la política profesional es una lacra que acaba con lo mejor de las sociedades. Y en estas estábamos cuando aparecieron dos partidos más al pastel, y se lió parda. Hoy hace 51 días que votamos. Hoy seguimos descabezados. Pero desde ayer ya tenemos cartel, ya en la ciudad hay un nuevo campo de juegos. Derechas e izquierdas a la gresca, si te gusta el cartel, eres un facha, si te consideras de izquierdas, pon una cruz en la casilla del NO ME GUSTA NADA Y EL AUTOR ME CAE MAL. Luego estamos los que renegamos de bandos y decimos a las claras si nos gusta el cartel o no.Yo en cuestiones de gusto no entro cada cual tiene el suyo, y si un autor no te gusta, haga las obras que haga no te va a gustar, más cuando los autores de cierta trayectoria suelen ser de seguir una cierta línea en su estilo. Al que no le gusta Star Wars no le gusta ninguna de sus películas, porque en todas las cintas hay básicamente, lo mismo. Me quedo con tres criticas, la primera los que centran su opinión en como le cae el autor, mal/bien, es un tipo que menosprecia a los que no piensan como el/ estamos ante una nueva interpretación del cartel de fiestas mayores. Luego están los de "a mi no me dice na", pues si entre imágenes, caligramas y demás letras no te dice na... Dios te conserve el oido, porque la vista la has perdido. Y por último y no menos importante mis favoritos, " mi hijo se pone y pinta eso"..., recomendación de pedagogo parado, si un hijo, nieto o sobrino suyo pinta eso, saquelo inmediatamente del fútbol, zumba, titiritero faltón o cualquiera de las extraescolares que esté y apuntelo a pintura, y mañana 52 días sin gobierno.
Pasa el tiempo, desde las entrañas lo noto. Pasa el tiempo como esa hebilla desgastada que poco a poco va soltándose de la piel que sostiene unida. Pasa el tiempo desde esta atalaya de palabras desde la que te miro.Pasa el tiempo inéxorable e inclemente. Ya va asomando la tez serena y clara de una nueva primavera. Pasa el tiempo invencible e inalterable, se escapa sin mirarnos, sin tendernos la mano amiga que nos guie para superarlo. Ahora ya a esta hora, mientras Martinez Ares canta al aire de Cadiz, mi sueño ya duerme; antes de conocerte medía el tiempo en cuaresmas, ahora lo mido en tus besos, que son los que sustentan mi alma. Pasa el tiempo, a tu vera, el tiempo no es más que tiempo. Pasar el tiempo junto a ti...,no se me ocurre mejor reloj que tu sonrisa. Descansa amor mio, que pronto amanecerá un nuevo día, yo seguiré aqui juntado letras, que tu sabes que esta es la hora en las que las musas me dan un poco de cordura.
Hoy vengo a verte Señor, con letras de sangre y lágrimas. Hoy Señor se ha ido Leo hacia ti. Hoy llegamos a verte para atarnos a tus manos y no soltarnos
Hoy a estas alturas la noche huele mejor. Huele a Esperanza, a superación. Huele a sueños por cumplir. Hoy veo llegar la Cuaresma con empeño, quizás todo sea posible, tal vez los miedos y desaires del destino vayan encauzandose poco a poco. Ya mismo brotará en cada esquina el tiempo feliz de paseos por tus calles. Hoy un trozo de tela Cautiva sigue parando con sus manos el destino. Hoy sigo pensando que el futuro puede ser benévolo. Sigamos soñando en Esperanza, sigamos sonriendole al destino y empujando parriba cuando la calle esté en banda.
Ahora que ya veo con perspectiva nuestra derrota, leo y releo opiniones de allegados sevillistas que se vierten sin pensar en los sentimientos de alguien cercano como yo que no soy de su equipo. Aquello de "nacidos para dominar..." o llamarte a las claras "el eterno inferior..."' Falta de tacto o miramiento hacia personas que supuestamente aprecias y que tienes cercanas. Yo recuerdo donde vi su primera Uefa, con aquella barriga de Jimmy Floid y ese equipo al que fue muy fácil golear, veníamos de años de sequia futbolística en Sevilla y el Real Betis regó el huerto del éxito sevillano, con nuestra segunda copa del Rey y clasificandonos para Champions, entonces ellos eran humildes y yo recuerdo haber celebrado aquel título con ellos, porque amistades y familiares lo merecian. Después vendría el español en los penaltis y ahi empezaron a mutar en estos engreidos faltones que se han convertido ahora. Fútbol es sólo fútbol, aunque como dijo un filósofo francés, "todo lo que aprendi de la condición humana, lo aprendi en el fútbol". Yo sigo sin poder desear nada malo para familiares y amigos que surcan la orilla de Nervión, aunque me entristece mucho ver como se comportan algunos. En cuanto al Real Betis, yo me hice del Betis por algo metafísico que te lleva a luchar por causas perdidas, por aquello de apostar por David que una entre un millón acabaría con Goliath. Podemos ser inferiores deportivamente, aunque somos superiores mentalmente, yo sigo queriendo a mis sevillistas a pesar de que algunos comentarios demuestren nula sensibilidad para los que sentimos en verde. Como dijo alguien una vez, salud y Betis, y a mis sevillistas, sólo salud, que al fin y al cabo las personas estan por encima del fútbol y no puedo evitar quererlos.
A esta hora 5:27, ya va mi esposa camino de su trabajo, yo acabo de bajar con Ella al garaje para que no vaya sola. Y ahora aguardo su mensaje sobre las 5:45 para saber que ha aparcado y llegado bien. No lo escribo esto para que nadie diga " que bueno es", lo hago para contextualizar mi historia y es que ese ratillo, entre cabezadas leo redes sociales y noticias, hasta que el mensaje de mi Lolilla me lleva a dormir otra vez. Y en estas estaba cuando he leido a alguien justificando la presencia y la vestimenta de personajes en la cabalgata de Madrid. El traje quizás sea lo de menos, aunque si en la antigüedad vestian así, Agata Ruiz de la Prada sea el claro ejemplo de que la reencarnación existe. Lo qué más me ha llamado la atención es un comentario en el qué pedían para ir contra la tradición una Semana Santa sin corona de espinas. Tal vez deberíamos ir contra todas las tradiciones ¿porque no dejamos de respetar la opinión de los políticos que dicen tonterías?, como hacemos ahora por tradición, tal vez sea el momento de acabar con tradiciones decrépitas, como el comunismo por ejemplo, muy de moda en China, en Rusia, en Cuba,...,porque tiene huevos que un comunista hable de modernidad y de tradiciones ancladas en el pasado, cuando todos sabemos que es esa doctrina el paradigma de la modernidad. No les gusta la Navidad, no la celebren, no les gusta la Semana Santa vayan se a la playa o al Parque del Alamillo, no tienen porque celebrarla, las tradiciones cristianas tienen la ventaja de no ser obligatorias, si eso las comparamos con el neo bolivarianismo, a ver cuantos de los que le veían el pajarito a Maduro estaban allí por iniciativa propia. En sus vidas cambien lo que quieran, no seré yo quien les diga como vivir, pero no me digan como tengo que hacerlo yo, que a mi me enseñaron mis padres y mi hermana y yo salimos distintos en la forma de creer pero iguales en la forma de respetar al que se maneja de manera distinta a nosotros en la vida. Y sobre todo dejen de hacer el tonto, porque ya lo dijo Forrest Gump, tonto es el que hace tonterias....
Aún recuerdo aquellas noches haciéndome el dormido en los asientos traseros del renault 6 de mi padre, porque era cinco de enero y la noche se echaba, y yo tenía que estar ya acostado. Aquella noche de cinco de enero en la que mi hermana y yo ya dormíamos, o lo intentábamos en la litera mientras mi madre veía Veracruz en TV aguardando a que mi padre viniera de servicio. Esa misma noche entre las voces de Gary Cooper y Sara Montiel, yo vi la capa roja de un rey mago pasar por la puerta, el mismo color de la bata de mi madre...Recuerdo navidades de villancicos y la Macarena en la tapadera de la caja de mantecados,..., nadie nos obligaba a aquello. Tus padres te enseñaban el camino que ellos andaron por si tu querías seguirlo, eso si, fundamental, respetando al que no fuera o pensara como tu. Con el tiempo fuimos aprendiendo por donde seguía la vida. Que si los Reyes son.., que si Jesús no nació el 25 de diciembre, que si era esa fecha la de la festividad de los tabernáculos, que es muy raro que existiera una estrella que guiara a los magos...,a pesar de aquella información, quise seguir viviendo mi navidad, ese tiempo fantástico en el que vives ilusionado pensando en hacer bien y en amar al prójimo, aunque por mis creencias para mi es Navidad todo el año. A pesar de ello la nochebuena, Navidad, la nochevieja y la epifanía tienen el añadido de ser instantes mágicos en mi año. Pero ya no, ahora hay que ser contestatario, es lo que mola. Ahora hay que ser laico aunque este país no lo sea, ¿porque entre el 65% y el 70% (segun que encuesta leas) de la población estamos equivocados por creer en Jesús? ¿y tiene la razón ese 14 % que no cree en nada?. Me seguirá pareciendo un bodrio pagado con nuestro dinero la proyección tridimensional de San Telmo, un mapping navideño sin navidad, y donde con la excusa de la opera Carmen sale la Maestranza y varias escenas taurinas(anda que le da al otro por meter toros en el mapping navideño y....).O el de la setas, al que alguien me lo comparó con el circo del sol, si la comparación es cierta, dinero que me ahorro la próxima vez que venga; pienso que quizás necesite este hombre rodaje; para la próxima le propongo que el camino es bueno Navidad para todos, salvo para los católicos, incluyanos alcalde que queremos sumar y no restar. De las Magas del teena lady mejor no hablar, ¿para que?, igualita la ternura de abuelitos que dan los Reyes o el gordinflas americano, que estas tres que parecen la niñera chunga de "la niñera mágica". Sólo espero no molestar a nadie con mis letras, y aquel que se haya molestado mis más sinceras disculpas, pero yo en mi ciudad he notado que me han sacado de la Navidad, ojalá mi alcalde, nuestro alcalde recuerde para el año que viene que sigue siendo el de todos los sevillanos. Le pido a los Reyes, para usted, éxitos en la gestión que serán buenos para todos y yo mañana me acostaré temprano eso si con un ojo entreabierto por si acierto a ver algún camello, aunque sea de lejos señal que la cruz de guía de Pino Montano ya estará más cerca.
Año nuevo, retos nuevos. Sueños que se crean, destruyen y transforman. Vivir como un acróbata, en el alambre de lo cotidiano. ¿Hay mayor acrobacia que el dia a dia?. Sean acróbatas y busquen la felicidad, la infelicidad nos llega sin buscarla.
Extraña sensación la de decir que tienes que ir a un bar a comerte un montaito antes de que cierre el domingo y que el camarero descendient...
